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Un errore è il sintomo del cuore. In conversazione con Carlo Traglio

«Smetti di pensare» – smettere di decidere cosa pensare – Carlo Traglio era in posa per Julian Schnabel, che gli chiedeva di smettere di pensare

«Smetti di pensare» – smettere di pensare, smettere di decidere cosa pensare – Carlo Traglio era in posa per Julian Schnabel, che gli chiedeva di smettere di pensare: «Smetti di pensare», Schnabel continuava a ripetermi. L’arte, la bolla, la speculazione, il comportamento da diva degli artisti e tante scorciatoie – per arrivare qui devi essere curioso, devi aver visto, devi sapere, coltivare un’intellettualità veloce e motivata, qualcosa di simile alla cultura, ma di più sincero. Ho pensato che una collezione, per essere veramente bella, dovesse contenere un errore.

Un errore è il sintomo del cuore. Tanti errori, tanti sforzi, tanti controlli e doppi controlli per produrre un gioiello. «Quante domande mi sono posto prima di crearne uno, uno solo, un pezzo per Vhernier. Ho pensato – ho giurato – di non fare mai un cuore di San Valentino. Ho pensato che fare arte è fare l’amore, è qualcosa di carnale, fisico – tutti fanno l’amore, ma non arte».  Altri fanno i milioni producendo cuori a febbraio. A parte il cuore di Jeff Koons, una tecnologia che sei sicuro volerebbe via con una singola puntura, ma che in realtà pesa tonnellate. «Smetti di pensare» ancora una volta, gli disse Schanbel. «Da ragazzo, di fronte a un’opera di Francis Bacon, sono rimasto stupito dalla sua bruttezza. A un certo punto, la svolta – incredibile. È una questione di digestione. Non ti piace quello che in seguito inizi ad adorare. Picasso era solito dipingere tre quadri al giorno, era energia fisica. Più di ventimila opere e non una da scartare, come se vivesse tre eiaculazioni precoci al giorno».

Il nuovo Michelangelo, il nuovo Picasso, è stato Steve Jobs. «Smetti di pensare» Schnabel voleva che Carlo Traglio restasse zitto. «Un’enorme opera di Takashi Murakami a Palazzo Grassi, un’opera così arrogante, così dipinta – occupava una stanza lunga venti metri. Ci passai senza farci caso, non mi interessava. Ci camminai di nuovo vicino, niente, nessun delirio, non lo so. Sono andato a Punta della Dogana, c’era un’intera stanza di Murakami. Uno rappresentava il latte, l’altro lo sperma. Davanti ai dipinti, due statue di polistirolo. Un uomo che teneva in mano il suo pene eretto, da cui fuoriusciva lo sperma, spargendosi ovunque. Di fronte, una donna dai cui seni i latte usciva a fiotti. Ero affascinato: l’impatto, la poesia, la delicatezza di cui solo i giapponesi sono capaci. Ho pensato a quante idiozie stavo rimuginando, forse sono un cretino. Pensavo che smettere di pensare significasse obbedire».

Traglio si ricorda di come Schnabel cominciò a ridere. Anche gli artisti hanno un sistema e una pressione, le richieste delle gallerie, dei musei. Flavio Favelli – non è stato influenzato, produce una cosa diversa dall’altra. O l’esatto opposto – Damian Hirst è l’avatar della civiltà che brucia, sublima la società dei consumi – l’asta del proprio lavoro due giorni dopo la caduta di Lehman Brothers. «David Hockney – la prima opera che ho acquistato con i risparmi che non avevo, all’età di sedici anni. Sono andato da mio padre a racimolare mille dollari, non me li ha dati, ho chiesto prestiti. Ho incontrato Hockney a Los Angeles, una semplice casa di legno, tutta dipinta di blu e verde, con un giardino inglese in completo contrasto con Bel Air. Fumava come un camino, sordo come una campana, tutta la sua vita passata a studiare la luce. Conosceva i maestri fiamminghi a memoria. A Londra, andai alla Torre per vedere i Gioielli della Corona, improvvisamente ho sentito una passione per Fabergé – un’unione di tecnicità e armonia, armonia e armonia. I gioielli e la moda sono industrie d’arte applicate al mercato»..

Murakami, Raffaello e Steve Jobs. Il fuoco sacro. Innamorarsi è un miracolo. «Non ho figli, potrei decidere di non lavorare o viaggiare per il mondo. Quando viene creato uno dei miei gioielli, è tempo di festeggiare, così tanti sono stati buttati via, anni di vita gettati. Ne vale la pena. I miei quadri, sì, i miei dipinti. Ho fatto cose terrificanti solo per possederli. Non è una questione di valore – è come una scopata: un senso di possesso, non di proprietà. Una corsa improvvisa, tutto si solleva, e finché non vieni, finché non vieni, non si può fare nulla, non puoi, è inutile, non smetti – di pensare».

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